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Orkneyleinen (III)

	Eines von drei Büchern mit Einband aus Orkney-Leinen (Erläuterung siehe unten) Hardcover Breite: 300 mm, Höhe: 400 mm Decke: Rohleinen ... 16 Seiten Silberburg Tiefdruckbütten (240 g) mit Büttenrand Papier naturgefärbt Handschrift Entstehung: 2020 hard cover wide: 300 mm, high: 400 mm cover: Linen 16 pages heavy handmade paper, eco-dyed handwriting, 2020
	Das Leinen: Im Jahr 2016 schenkten mir meine Freunde auf der Orkneyinsel Shapinsay ein Stück festes Leinen, das zu einer Erntemaschine des 19./20. Jahrhunderts gehörte. Ich entfernte die Holzleisten und Nägel, wickelte am Strand gefundene Eisenteile hinein und befestigte das Bündel unter dem Steg der Insel. Dort war es ein Jahr lang den Gezeiten ausgesetzt, bei Ebbe sichtbar, bei Flut unter Wasser. Im darauf folgenden Jahr kehrte ich zurück und wickelte das Bündel aus. Das Leinen war brüchig und stark von Bakterien zerfressen. Vorsichtig säuberte und trocknete ich es - und vergaß es im Schrank, bis ich in 2020 die Ökodruck-Serie herstellt. Das brüchige Leinen wurde auf den kaschierten Karton aufgeleimt und dadurch wieder haltbar gemacht. Dabei sind die Spuren seiner Geschichte deutlich vernehmbar. Im handgeschriebenen lyrischen Text geht es um diese Geschichte.

	The Linen: The cover is made from an Orkney rag. In 2016 I got an old linen from my friends at Shapinsay/Orkney. It was part of an old grain harvester. I made a bundle with some iron flotsam and ropes and we tied it under the pier of the island. For one year the bundle was set to weather and tides. In 2017 we released it. It was all black and fractured. I took it home to Germany, not realy knowing what to do with it. Now I came across the "talking material" again (barely smelling anymore). I used the damaged textile for the cover of another eco-dyed book and treated it like a conservator who saves an archaeological find, digged out at some neolithic excavation.












	Ich spüre die Webfäden, hier ist Kett, hier ist Schuss. Sie sind zerrissen. Ich taste über Lehmartiges, Ockerfarbenes, stumpfes Rostbraun. Ich erinnere mich an Eisennägel und Holzlatten.

	Ich schaue zurück auf Jahrzehnte, die sich zum Jahrhundert türmen. Schweigend liegt es auf der anderen Seite dieser Schwelle. Ich sehe Pferde die eine Dreschmaschine über diesen Hügel ziehen.
	Frauenhände teilen Kaffe aus und Brote. Männer werfen mit Heugabeln die Halme in das sich drehende Stoffrad. Wie ein aus dem Himmel verbannter chinesischer Kastendrache zieht es langsam über Hügel, die sich sanft fast bis zum Meer senken und heute, nur heute, golden leuchten.
	Ich sehe ein Samenkorn in der Dunkelheit der Erde, ich sehe es keimen und ans Licht brechen, rösten, schwingen, hecheln. Ich höre das Surren der Spinnräder, das Krachen von Webstühlen. Und Licht fällt durch kleine, milch-gestäubte Fensterscheiben auf rasches Hin und Her und Hin und Her. Und das Leinenmesser macht rrrrrissssssss.

	Ich sehe lange, schlammfarbene Röcke, unter denen hervor Frauenfüße Pedale treten, auf und nieder, auf und nieder. Und die Haut der Hände darüber ist fast so hart und rau wie der Stoff, den sie unter dem Fuß der Nähmaschine hindurch führen.

	Ich sehe Händler mit schnellem Schnicken des Stifts ihren Namen auf Papier setzen. Sie laden die sauber gerollten Ballen auf Fuhrwerke und fahren in alle Richtungen davon: Eines fährt zur Mühle, eines zum Segelmacher in einen kleinen Küstenort. Eines fährt ins Hauptstadt-Hospital, eines ins Hospiz. ...

	Ich fühle die Monate, in denen die zueinander gehörenden Teile, die für eine Weile einander zugehörigen Teile, sorgsam gefaltet unter den Sparren des Schuppendachs stecken. Schwalben zirpen und plaudern, ihr Gefieder raschelt, wenn sie sich aufplustern und schütteln, bevor sie ein Schauer durchläuft weil ihnen der kalte Regen immer wieder aufs Neue sagt: Zeit ist es, Zeit ist es: Fliegt! Ich sehe leere Nester und Jahre, in denen Vergessen alles zärtlich umhüllt, wie der schwere Duft von Levkojen.


	Ich höre das Meer rauschen. Ich sehe Ebbe und Flut steigen und fallen, steigen und fallen, sehe das Bündel um den Stegpfosten gewickelt. Alle zwölf Stunden sieht das Wasser nach ihm, tastet in seine Falten, sickert durch jede Lage bis in die Geschichten, die der goldene Staub erzählt, und zieht sich wieder zurück, seufzend und glucksend, brüllend und peitschend. Immer bringt es kleine Krebse, Plankton und Bakterien, die das Leinen besiedeln als neues Land. Ihr Lebtum löst auf, was so lange verbunden war. Wie Muskeln, die erschlaffen, Hände, die sich öffnen, angehaltener Atem, der entweicht beim Flüstern von Abschiedsworten. Eine Faser nach der anderen ergibt sich dem Weiden der Wasserherden und Zerren der Wellen. Sie schweben davon in alle Richtungen, um nie wieder, niemals wieder zusammen zu kommen. Um neue Allianzen einzugehen, fast Erde zu werden, fast Krebs, fast Schnee.

	Doch wartet! Haltet einen kleinen Moment inne


	für mich. © Tanja Leonhardt



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