Kinderbuch

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	Über all meinen Erzählen
	Bilder & Texte von 1994 - 2004 20 x 20 cm, 60 Seiten, 2004 Buchschraubenheftung Decke: bedrucktes Regentleinen Eine Natur-Installation mit diesen Texten ist hier: Seidensprachen in der Natur
	Alles hat einen Aus-Punkt, einen An-Punkt. Wir fragen den gelben Marienkäfer, manche nennen ihn Glückskäfer. Frage ihn! Seine beiden Punkte werden dir Rede und Antwort stehen.
	Alle Nähte offen. Alle Kinder geholt. Alle Skalpelle zur Seite gelegt. Ich wende meinen Kopf und blicke durch das leere Morgenfenster. Direkt vor diesem Gemäuer steht eine Mauer. Genau zu dieser Stunde singt eine Amsel.
	So sieht mein Tausch also aus. So sieht mein Hund aus, so sieht meine Katze aus, so sieht mein Kind aus. So sieht mein Tausch also aus.
	Die Sonne blickte strenge als Maman aus ihrem Strahlenkranze, doch liebte hell den Mond... über all meinem Erzählen bist du eingeschlafen.
	Direkt vom Mond kommen meine Signale. Auf meinen Lippen schläft das Knabenwort, die Berggeister sind gebannt. In deine Taschen stopf´ ich Eicheln damit du auf deinem Weg die Mäuse füttern kannst oder vom Häher die blaue Feder tauschen. Alle dienstbaren Geister sollen dir gewogen sein.
	Tochter, deine Finger tasten nach meinem Gesicht. Unsere Haut ist verknüpft, verkendelt. Meine Hände zerreißen, wenn ich sie von dir nehme. Du wächst nicht in meinem Bauch, du wächst in meinem Rückenmark. Nachts flüstere ich dir unser Leben ins Ohr, täglich rinne ich mehr in dich. Wo sind meine Halteschnüre? Ich finde sie alle durchtrennt.
	Während die Nacht noch über deinen Rücken zieht, nähere ich mich deiner Hand bis in alle Ferne. Am Morgen wirst du dich strecken und groß wie ein Haus sein. Über den Gartenzaun blickst du in eine Richtung, von der ich in der Zeitung gelesen habe. Wie der Wind trägst du meine Schuhe, meinen Eifer und mein Parfum davon. Die doppelt geknotete Frage auf der Zunge entwirrst du dich aus meinem Gesicht. Nichts als Narben werde ich übrig behalten.
	Meine Tochter ist die Schaumgeborene, meine Tochter führt den nächtlichen Rein. Sie nimmt mich mit in ihr Sandbett, ihre Sandträume. Von ihren Lippen fliegen Küsse und während ich noch nach ihrem Kleid grabe, wachsen Mirabellen an ihrem Hemd.
	Gerade eben wußte ich noch so viele Anfänge. Ich hätte aus dem Stand so viele Lieder zu singen gewußt. Gerade eben war ich mir noch sicher, dich morgen küssen zu können.

Ein Vorwort zu diesem Buch schrieb Frau Dr. Siglinde Hohenstein, der ich sehr dankbar bin:

Vorwort

Die Künstlerin Tanja Leonhardt gewährt in dem vorliegenden Band Einblick in ein Mutterdasein, das sie reflektierend erkennt und gestaltet. In der Entfaltung und Entwicklung sowohl zweier Kinder als auch der Mutter zeigt sich die Dynamik des Lebens, vom Widerspiel der Zweiheit angefeuert, besonders ausgeprägt. Bei Tanja Leonhardt tritt sie in komplexer Vielfalt, die alle ihre Arbeiten kennzeichnet, in Erscheinung. Wort und Bild werden einander gegenüber gestellt, aber inhaltlich verschmolzen wie das All-Eine, als das wir uns das Weltganze gerne denken. Bei einer Künstlerin wie dieser gründet das tief.

Die Kinderbilder sind nach realen Modellen, in deren Anblick sich die Künstlerin versenkt hat, gezeichnet. Sie sollen ihnen unbedingt, um ihrer selbst willen, ähneln. Es sind die Porträts der eigenen Kinder, in denen sich deren Eigenart in Haltung, Mimik und Gestus bis zum außergewöhnlich Einmaligen äußert und eine Entwicklung von neun Jahren spiegelt.

Bei aller Versenkung in ihr Wesen stellen sie sich der Mutter als von ihr losgelöste Persönlichkeiten dar, als Gegenüber. Dass wir Kinder im Werden vor uns sehen, erschließt sich in der künstlerischen Form. Die Porträts werden skizzenhaft erfasst, in ihrer Lebendigkeit zuerst ohne feste Umrisse, in bezeichnenden Augenblicken, in denen Wesentliches flüchtig und schwer fassbar in Erscheinung tritt. Mit fortschreitendem Sichselbstwerden gewinnen sie Kontur und Prägung.

Den Bildern stehen Worte gegenüber, frei assoziierende Verse in ungebundener Form, in denen sich die Mutter äußert. Staunen, Entzücken und Zärtlichkeit, Betroffenheit und Trauer, in Ich-Form verfasst, lassen keinen Zweifel an Mutter und Kind als einem Gegenüber. Gleichzeitig weisen sie auf ein zuvor Gewesenes hin, auf das Kind als einstmals in die Mutter eingebettet und mit ihr verschmolzen. "Tochter, ... Du wächst nicht in meinem Bauch,/du wächst in meinem Rückenmark./Nachts flüstere ich dir unser Leben ins Ohr,/täglich rinne ich mehr in dich. ..." Dem stehen Loslösung, Getrenntsein und beginnendes Eigenleben gegenüber: "Leis´ weint der Graureiher zu uns herüber, .../Sein Blick fragt mich: Wo ist dein Kind?/Ich sage: Mein Kind ist mit den Kranichen gezogen, ..." Aus diesen Erkenntnissen wachsen mütterliche Fürsorge und Entsagung bis zur Selbstverleugnung: "Lasst mich fallen!/Ich sehne mich zu zerspringen./Klebt mich nicht wieder zusammen,/nicht als alte Kaffeekanne./Lieber streut mich/auf einen schadhaften Feldweg." Die Kinder wollen es so, es ist ihre Natur zu wachsen. So wird die Mutter zur Mater dolorosa.

Was sich uns hier erschließt, ist eine wahrhaftige Hommàge an Mutter und Kind. Im gleichen Maße, wie das Kind zu sich selbst heranwächst und feste, eigene Umrisse gewinnt, wächst die Mutter über sich selbst hinaus. Das mütterliche Band der Liebe und Fürsorge, das beider Dasein umschlingt, löst sich. Die Mutter verliert sich in selbstloser Liebe, die sich weitet, die ganze Fülle des Seienden umfängt und dem Kind Freiheit gibt. Für Tanja Leonhardt spiegelt sich diese Fülle in der Natur: "... Alles hat einen Aus-Punkt, einen An-Punkt./Wir fragen den gelben Marienkäfer,/manche nennen ihn Glückskäfer./ Frage ihn!/Seine beiden Punkte werden dir/Rede und Antwort stehen."

Die Zweiheit eint sich auf Flügeln. Ahnungsvoll lässt die Künstlerin Transzendenz und Erlösung des Menschseins von der Erdenschwere in dieses schlichte Bild fließen.

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